Para o epitáfio da mulher vencida

 

A mulher prática venceu!
Em preto e branco,
guiada pelo relógio de pulso,
de salto,
de bolsa de couro pendendo do antebraço,
apressada logo de manhã para ir trabalhar.

É essa mulher que avisava,

há algum tempo,
que estava a caminho,
que viria para vencer,
e venceu a mulher que eu tinha.

Foi essa mulher prática que entrou

daquela vez fatídica,
batendo a porta da frente,
louca por um banho
para esticar as pernas
e reclamar do dia cinza.

Foi ela que quebrou os porta-retratos

da sala.

Que preferiu dormir

a fazer vigília pelas estrelas.

Foi ela que venceu tudo.

Ela sem ritmo, sem sentido, sem brilho
Venceu a mulher de música,
luar e sentimento,
que Vinícius me deu.

Foi essa mulher prática,

foi ela que não me atendeu ao telefone
Naquele dia.
Naquele dia eu queria mandar flores.

Mas a minha mulher,

aquela que foi vencida,
já não estava lá para recebê-las.

O buquê voltou para sempre

e hoje eu o ofereço ao pé deste epitáfio...

Chamego de bailado

 

 

Ei, menina do bailado,

Cola em mim nesse xaxado

Engoda a perna, troca o passo

Eita, menina, que eu te levo no braço

Eita, menina, me leva no teu cheiro

Dá, dá, dá

Dá ligeiro bem de manso

Um beijo no meu peito

Não te esqueces que te quero

A noite toda, o dia inteiro

Cola em mim pro suor escorrer

Cola, que é pro tempo não perder

Fica assim, bem desse jeito,

A noite toda, o dia inteiro.

A presa

Morena, morena louca
de dente nervoso,
de coxas e de força,
mostra-me teu olho
de tigre moça,
fere-me o dorso
e esmaga-me a boca
na efusão do gozo.